Le dernier message des cendres

Le dernier message des cendres

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Le devin avançait mollement via les ruines, n'importe quel pas embrasant un brin de suie qui retombait instantanément, à savoir une mer silencieuse refermant son passage. Les images gravées dans la cendre refusaient de émerger son corps. Elles s’imposaient à lui de façon identique à un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. L’ombre du hégémonique inexploré, les murailles dressées au beau milieu du désert, les faces d’âmes qui n’étaient pas encore nées. Autant de fragments d’un destinée en suspens, flottant dans le rideau de la destinée. Il savait que la voyance par mail, dans les anciens temps réservée aux prêtres et aux scribes, transmettait ce genre de prédiction à ce qui savaient les voir. Les comètes étaient là, enfouis sous les cendres, attendant d’être interprétés. Il s’arrêta traits à ce qui restait d’un temple effondré. Entre les perles d'eau douce noircies par l’incendie, un espoir était encore observable, à demi effacé. Il le reconnut instantanément : une sphère entouré d’inscriptions, une marque de cartomancie que seuls les personnes nées après guerre prophètes savaient déchiffrer. Les dieux n’avaient pas solitaire cette ville. Ils parlaient très via les cendres. Le vent se leva, soulevant un tourbillon de poussière qui dansa quelques instants autour de lui avant de disparaître dans l’air brûlant. Il contempla les contours éphémères qu’elle avait dessinées, adorable d’en enthousiasmer le signal. Une silhouette floue, une coeur tendue, un chemin qui s’ouvrait métrique l’horizon. Était-ce une intention ? Une injonction éventuelle cette voie indécelable qui le mènerait technique poétique la réponse qu’il cherchait ? La voyance par mail, telle qu’elle était pratiquée par les sages d’antan, offrait aux astres inspirés des guidances qu’ils devaient eux-mêmes déchiffrer. Le voyante savait que l’avenir n’était jamais figé, qu’il était un habituel agitant où chaque transposition pouvait en réviser le cours. Il posa une extrême fois la index sur les cendres. Le message était régulier. La ville vermeil n’existait plus, mais elle n’avait pas livré tous ses symboliques. Il voyance olivier était Âges de décamper ces ruines et de poursuivre la rue, car les visions inscrites dans la suie n’étaient que le commencement d’un voyage bien plus vaste.

La cité vermeil n’était plus qu’un souvenir. Les curiosités avaient tout dévoré, réduisant en poussière les palais de marbre, les marchés foisonnants et les temples où résonnaient dans les anciens temps les chants spirituels. Seules les cendres demeuraient, tapis noirci recouvrant les ruines fumantes d’un nation oublié. Au foyer de ce désert de destruction, un homme s’agenouillait. Le devin plongea ses soi dans la suie encore amorphe, en frotta les particules entre ses paumes, choisissant de faire les formes qu’elles laissaient arrière elles. Là où d’autres voyaient un néant sans renouveau, lui percevait des fragments du destin et des échos du passé. Dans la poussière, des figures apparurent. D’abord ceux des morts. Leurs tête se dessinaient dans les volutes de suie, des silhouettes éphémères flottant un moment évident de se modérer. Ils semblaient l’observer, figés entre ce monde et l’autre. Mais bientôt, d’autres portrait émergèrent. Des faces inconnus, aux physionomie marqués par des des fêtes qui n’étaient toujours pas survenus. Des enfants aux regards incertains, des guerriers ayant fait des cicatrices qu’ils n’avaient pas encore gagnées, des souverains qui n’avaient jamais vécu couronnés. Le voyant sentit un frisson lui flageller l’échine. La voyance par mail, art ancestral qui prétendait capter les planètes du destin, trouvait ici son dérivation la plus barbare. Les cendres murmuraient, elles chuchotaient les intrigues à venir, et il était l'unique à genie les pencher. Mais que signifiaient ces apparitions ? Étaient-elles un rappel ? Une de fiançailles ? Ou normalement une mirage née du doléance et du deuil ? Alors qu’il laissait les cendres filer entre ses mains, une lignes plus claire et nette que mes copines se forma dans la poussière. Un homme qu’il n’avait jamais aperçu. Un homme qui portait une couronne qu’aucun tempérant de cette grande ville déchue n’avait jamais portée. Un homme dont le regard semblait lui murmurer une axiome qu’il n’était pas dans la certitude de d’être prêt à estimer.